STUART, PRESENTE!

Stuart, presente!

A foto de meu irmão, Stuart Edgar Angel Jones, no telão do show magnífico de despedida da carreira de Gilberto Gil, quando ele canta Cálice, composta em parceria com Chico Buarque

Por Hildegard Angel

Meu irmão é aquele jovem torturado na Base Aérea do RJ, pelo Brigadeiro Burnier, e morreu “cheirando fumaça de óleo diesel”, como diz a canção, arrastado no pátio do Galeão, esfolado vivo, amarrado ao pára-choque do jipe verde-oliva, a boca no cano de descarga.

Stuart, o Tuti, morreu asfixiado, na cela, pedindo “água, água”, os pulmões reduzidos a carvão. Os monstros PhDs em maldade eram ensinados a matar por “mestres” da CIA.

Assim, partiram centenas, milhares, talvez, pois muito foi omitido. Os mais preparados daquela geração, idealistas heróicos, que se jogaram numa resistência impossível, como atiradeira x canhões, determinados a dar suas vidas “para salvar o Brasil”.

Grata infinitamente ao Gil, ao Chico e a todos os artistas que não deixam o Brasil esquecer o cálice de sangue frescoda juventude brasileira sugado pela tropa de vampiros.

Vinte e um anos de mentiras, retrocesso, medo, índices falsificados, bolsos cheios, intimidação, eliminação de vidas e sonhos. Os Dráculas de quepe saíram anistiados, soldos triplicados, rindo seus dentes pontudos, confiantes na lei do silêncio eterno de sua omertà. Contudo o Cale-se começou a falar…

Espero viver para encontrar o corpo de meu irmão. Ainda estou aqui na procura.

p style=”text-align: justify;”>Hildegard Angel – Jornalista

Tags: Stuart, Ditadura Militar, arames farpados da ditadura militar, Stuart Edgar Angel Jones

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UMA REVISTA PRA CHAMAR DE NOSSA

Era novembro de 2014. Primeiro fim de semana. Plena campanha da Dilma. Fim de tarde na RPPN dele, a Linda Serra dos Topázios. Jaime e eu começamos a conversar sobre a falta que fazia termos acesso a um veículo independente e democrático de informação.

Resolvemos fundar o nosso. Um espaço não comercial, de resistência. Mais um trabalho de militância, voluntário, por suposto. Jaime propôs um jornal; eu, uma revista. O nome eu escolhi (ele queria Bacurau). Dividimos as tarefas. A capa ficou com ele, a linha editorial também.

Correr atrás da grana ficou por minha conta. A paleta de cores, depois de larga prosa, Jaime fechou questão – “nossas cores vão ser o vermelho e o amarelo, porque revista tem que ter cor de luta, cor vibrante” (eu queria verde-floresta). Na paz, acabei enfiando um branco.

Fizemos a primeira edição da Xapuri lá mesmo, na Reserva, em uma noite. Optamos por centrar na pauta socioambiental. Nossa primeira capa foi sobre os povos indígenas isolados do Acre: ‘Isolados, Bravos, Livres: Um Brasil Indígena por Conhecer”. Depois de tudo pronto, Jaime inventou de fazer uma outra boneca, “porque toda revista tem que ter número zero”.

Dessa vez finquei pé, ficamos com a capa indígena. Voltei pra Brasília com a boneca praticamente pronta e com a missão de dar um jeito de imprimir. Nos dias seguintes, o Jaime veio pra Formosa, pra convencer minha irmã Lúcia a revisar a revista, “de grátis”. Com a primeira revista impressa, a próxima tarefa foi montar o Conselho Editorial.

Jaime fez questão de visitar, explicar o projeto e convidar pessoalmente cada conselheiro e cada conselheira (até a doença agravar, nos seus últimos meses de vida, nunca abriu mão dessa tarefa). Daqui rumamos pra Goiânia, para convidar o arqueólogo Altair Sales Barbosa, nosso primeiro conselheiro. “O mais sabido de nóis,” segundo o Jaime.

Trilhamos uma linda jornada. Em 80 meses, Jaime fez questão de decidir, mensalmente, o tema da capa e, quase sempre, escrever ele mesmo. Às vezes, ligava pra falar da ótima ideia que teve, às vezes sumia e, no dia certo, lá vinha o texto pronto, impecável.

Na sexta-feira, 9 de julho, quando preparávamos a Xapuri 81, pela primeira vez em sete anos, ele me pediu para cuidar de tudo. Foi uma conversa triste, ele estava agoniado com os rumos da doença e com a tragédia que o Brasil enfrentava. Não falamos em morte, mas eu sabia que era o fim.

Hoje, cá estamos nós, sem as capas do Jaime, sem as pautas do Jaime, sem o linguajar do Jaime, sem o jaimês da Xapuri, mas na labuta, firmes na resistência. Mês sim, mês sim de novo, como você sonhava, Jaiminho, carcamos porva e, enfim, chegamos à nossa edição número 100. E, depois da Xapuri 100, como era desejo seu, a gente segue esperneando.

Fica tranquilo, camarada, que por aqui tá tudo direitim.

Zezé Weiss

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