Meco, carregue-me dentro do seu embornal
Quando da última passagem do cometa de Halley, próximo à orbita da Terra, eu me encontrava num local que denominei “paraíso”. Muitas lagoas, as veredas se perdiam nas vastidões dos olhares. Caminhando a pé com um grupo de pesquisadores, andávamos dias por entre as vegetações variadas do Cerrado. Estávamos buscando afloramentos de arenito silicificado para encontrarmos os vestígios da nossa ancestralidade indígena.
Por Altair Sales Barbosa
Num certo momento, em meio às reflexões e indagações que orientavam nossas noites no acampamento, indaguei ao grupo: será que, quando da próxima vinda do Cometa, este paraíso ainda existirá, para que nossos filhos, e talvez netos, possam ter o privilégio de ver as cenas que hoje tanto nos embelezam?
Nesse momento, um dos pesquisadores da equipe, professor Binômino da Costa Lima, o maior entendedor dos segredos do Cerrado, conhecido na região de Jataí por “Seu Meco”, disse (não sei se falou sério ou em tom de brincadeira, mas assim ele falou): “se nossos governantes e instituições permitirem a destruição desse paraíso e eu ainda me encontrar vivo, não suportarei tamanha dor, pegarei meu embornal, embrenharei por um caminho que só eu conheço, até encontrar minha fonte d’água preferida. Lá descansarei numa pedra e, ouvindo os sons dos passarinhos, tentarei recuperar minhas forças enfraquecidas”.
Realmente aquele local era o paraíso!
O Cerrado viçoso esparramava o cheiro dos frutos que aromatizava as fontes, que jorravam águas para as veredas. Aqui e acolá, avistavam-se bandos de emas, veados do campo e tantos outros animais, que nossos olhos brilhavam de alegria.
Era tempo de árvores, tempo de rios, tempo de brisas, tempo de inspiração e tempo de muita esperança. Esperança nos homens. Era tempo de busca. Busca de novos horizontes, busca de saberes novos, e a Universidade se abria às vozes, aos sons e à sabedoria das populações tradicionais, que àquela época ainda estavam fincadas naqueles longínquos rincões. Infelizmente, a Universidade murchou.
No caminho das águas uma árvore velha observa a velha senhora. Elas são do mesmo tamanho. Elas têm a mesma raiz. Estão ambas sentadas sobre as pedras.
Vem a chuva e elas abrem a boca. Vem a tempestade e elas se fincam nas pedras. Vem o sol e elas bebem a chuva. Se curvam diante do Sol, como se murchassem. Elas reverenciam.
Nos dedos mais finos da árvore estão os rostos dos filhos,os brotos;
Nas mãos velhas da velha tem as linhas;
Tudo está escrito na terra.
Tudo está na ponta dos dedos, na palma da mão;
Tudo tem seu tempo de amanhecer;
Se é broto, ao mesmo tempo é mãe;
Se é mãe, ao mesmo tempo é deus;
Se é deus, ao mesmo tempo é chuva.
No coração da árvore tem uma flor.
Na flor da velha, um coração.
A velha põe sua flor nos cabelos e sai embelezando o caminho.
E o coração da árvore brotou todo dentro dela.
O tempo ainda não trouxe novamente o Cometa de Halley, passaram-se só 29 anos, mas trouxe a destruição de um edifício de sonhos. São tempos de destruição, tempos murchos.
As plantas do verdejante Cerrado foram jogadas ao chão, muitas viraram carvão. As nascentes que outrora fervilhavam minguaram lentamente, deixando exposto em alguns locais um torrão endurecido, semelhante a formigueiro abandonado.
As lagoas se transformaram em poças d’água, os covais e os chapadões ostentam extensas monoculturas na época das águas. Quando chega a seca, só se veem no local sombrias nuvens de poeiras.
Foto: UFPR
A velha e a árvore mudaram não sei pra onde. No coração certamente não mais carregam uma flor; talvez uma grande dor.
O tempo da destruição trouxe para a Universidade, que acreditávamos ser uma luz para os novos tempos, o tempo do paradigma da inutilidade. E, unindo inutilidade e incapacidade, criou-se o tempo do medo, e o medo trouxe a impossibilidade de ressuscitar o tempo da esperança e da busca.
Neste processo, o tempo dos homens falou mais alto, os políticos foram guiados pelo tempo do imediatismo, as transformações vieram pelo tempo acelerado da tecnologia que acentua o tempo do capital excludente, que incentiva a concorrência desleal, que gera o tempo da alienação, que criou o tempo do “estranho no ninho” que se debate esperando o tempo…
Hoje o tempo da modernidade é capaz de colocar valor em tudo, até no universo, mas não é capaz de valorar a vida.
Por isso, professor Meco, quando se embrenhar por aquele caminho estreito, escondido não sei onde, mas que só o senhor conhece, carregue-me dentro do seu embornal, quem sabe encontraremos a semente geradora de um novo universo.
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A saga de Zeca Brejeiro
Tá vendo aquele pequizeiro frondoso margeando o restinho que sobrou daquela vereda? Dizem que ali, bem ao lado daquela árvore, existia um rancho de buriti. Nele vivia um moreno com a pele igual à cor de rapadura, conhecido como Zeca Brejeiro. Feroz trabalhador, inteligente e muito cheio das sapienças.
Pequiseiro – Fonte: Wikipedia
Nos brejos, sem arrancar uma plantinha que ali nascia, ele cultivava feijão, mandioca, abóbora, cabaça e até arroz. Aqui e acolá, entre um ponto e outro da vereda, era comum ver alguns mamoeiros, cujos frutos serviam tanto para seu consumo, como também para os animais.
Era mestre em seguir as desconfiadas uruçus. De suas colmeias, ele retirava, sem destruí-las, o mel para sua sobrevivência.
Também conhecia os segredos dos vegetais. Era comum ver vaqueiros transeuntes parados no seu rancho, solicitando ervas para curar alguma doença malinada. Entretanto, sua maior virtude era o dom da música. Ele era a própria essência dessa arte.
Ele mesmo fazia suas rabequinhas e violas, usando pedaços de madeira, que já adormeciam por aqueles longínquos e intermináveis gerais. Para seu acabamento utilizava ferramentas rústicas, algumas fabricadas por ele mesmo, no limo da pedra de amolar.
Sua rabequinha tinha quatro cordas de tripa. Era usada apoiada no ombro esquerdo e com a voluta para baixo, quando a tocava irradiava no ar uma sonoridade fanhosa como o canto da acauã. Sua viola tinha cinco pares de cordas de arame, quando a dedilhava era como se ecoasse pelos ares uma orquestra de aves canoras.
Tanto a fanhosidade da rabeca quanto a canoridade da viola deixavam o ar com um sabor adocicado, que entrava pelos ouvidos e acalentava a alma do vivente.
Contam que quando Zeca Brejeiro manejava seus instrumentos musicais tudo em volta parava para ouvir a sua música. Os rios corriam mais serenos, os ventos deixavam de balançar as palmas do buriti, suçuapara esticava seu pescoço, que de longe se podiam avistar as galhadas, só para apreciar aquela melodia, suçuarana encostava a barriga na relva fresca e descansava no leito da vereda.
Lobo Guará – Foto: National Geographic
Lobo Guará levantava as orelhas igual favas de xixá, para ouvir as boas notas que recheavam o ar. Arara, periquito, papagaio, juriti, tudo se aquietava na hora que Zeca Brejeiro tocava.
Um belo dia, rompe naquelas redondezas um som diferente, não era o som dos ventos, que frequentemente redemoinhavam as relvas dos gerais, nem a cachoeira, rugindo nas pedreiras; também não era o grunhindo dos queixadas, nem o esturro da onça pintada. Era o roncar de um trator puxando uma carreta recheada com bolas de arame farpado.
Zeca Brejeiro, mirando desconfiado aquela cena, pensou consigo mesmo: – deve ser o tal do grileiro, que certa vez Lídio vaqueiro me contou. Lembrou que Lídio também lhe havia dito que este tipo de gente procura apossar-se de grande quantidade de terras, mediante falsas escrituras de propriedade, que adquirem subornando os cartórios.
Não era o grileiro, era apenas um de seus representantes. No outro dia foram chegando mais gente e mais máquinas, que se avolumavam ao sabor do tempo. Tudo isso acontecendo com desprezo à existência de Zeca Brejeiro.
Logo surgiram cercas longas, maiores que as curvas das veredas. As máquinas que chegaram não perderam tempo, de imediato foram atirando ao chão pedaços daquela vastidão, que os dias se responsabilizavam para aumentar cada vez mais os hectares degradados.
Zeca Brejeiro tentou por diversas vezes reagir, mas era ignorado e ridicularizado pelos capatazes do misterioso grileiro.
Um dia, saiu bem cedo para coletar mel da meliponaeuruçu e, quando retornou, seu rancho havia sido sapecado, qual a penugem de um capão sendo preparado para uma senhora em época de resguardo. Por sorte, sua rabequinha e sua viola que estavam num saco de meia dependurado num dos galhos do pequizeiro não foram atingidas pelas chamas devoradoras.
Contam que quando Zeca Brejeiro viu aquela cena ficou imóvel, não teve reação de desespero, apenas se ajoelhou, balbucionou alguma oração onde entre uma frase e outra se ouvia: – Sei que a noite é uma senhora, logo chegará o amanhecer!
Tomou pelas mãos o saco de meia, com os instrumentos, e cuidadosamente o alojou no dorso e saiu pelos brejos adentro daquela vereda.
Ninguém mais tem notícias suas. Se é vivo ou se morreu, ninguém sabe.
Apois se conta ainda hoje que um velho vaqueiro atrevido que por aquelas bandas passava trouxe a notícia que todas aquelas plantas foram atiradas ao chão e que por ironia do destino só sobrou o velho pequizeiro. Este vaqueiro disse também que se arrepiou todo, quando um pé-de-vento soprou os galhos daquela árvore, pois estes rangiam tal qual o som da rabequinha de Zeca Brejeiro.
Publicada originalmente em 13/05/2015.
